Tomb(e) (The French List)

“In 1968-69 i wished to die, that's to claim, cease dwelling, being killed, however it used to be blocked on all sides,” wrote Hélène Cixous, esteemed French feminist, playwright, thinker, literary critic, and novelist. rather than suicide, she started to dream of writing a tomb for herself. This tomb turned a piece that may be a testomony to Cixous’s lifestyles and spirit and a mystery ebook, the 1st ebook she ever authored. initially written in 1970, Tombe is a Homerian recasting of Shakespeare’s Venus and Adonis within the thickets of valuable Park, a publication Cixous provocatively calls the “all-powerful-other of all my books, it sparks them off, makes them run, it's their Messiah.”
 
Masterfully translated via Laurent Milesi, Tombe preserves the sonic complexities and complicated wordplay on the center of Cixous’s writing, and divulges the struggles, rules, and intents on the middle of her paintings. With a brand new prologue via the writer, it is a helpful rfile within the improvement of Cixous’s aesthetic as a author and theorist, and should be eagerly welcomed via readers as an important construction block within the starting place of her later work.
 
 

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Nous passions d’un immediate à l’autre d’un bond avec incertitude et précaution issues d’un fast à un fast troublant chaque speedy d’une autre ardour Secrètement j’ai trié, j’écartais de notre air les mots infectieux, tous ceux qui frôlent los angeles mort, los angeles fin, l ’histoire et leurs contraires, vie, continuation, reprise, âge, tout ce qui de près ou de loin faisait vibrer par likelihood ou contiguïté ou par sens ou non-sens le risque de mourir me faisant trembler comme si los angeles hint même pouvait contaminer, comme si je craignais parce que nous étions ce couple-là et non un seul objet à l’angle illimité du temps et de los angeles fin du temps, qu’elle puisse introduire son éventualité au element même où nous étions joints.

Mais ce n’est pas cela que je voulais dire, dit Saint-Loup. J’ai dit, dit le nouveau Saint-Loup : un général est comme un écrivain. Ce n’est pas du tout l. a. même selected. Le mystery de l. a. victoire est dans los angeles diversion. Il faut pour qu’un livre l’emporte que le désir significant se solde par un échec et que los angeles diversion réussisse au-delà de toute espérance. Mais pour cela il faut que l. a. diversion réussisse d’elle-même. Je ne peux pas l. a. commander. Si je calculais elle deviendrait l’opération principale. Tombe, me dis-je.

J’admire comme le navire dévoilé fend l. a. frange des eaux qui lui assignent un cours monstrueux et je crains. Eux, à l. a. face double, passent assurés d’arriver à bon port. Ils ne demandent pas secours, c’est en moi sur ce pilier brilliant que l. a. peur dégringole avec de boulev ersants sursauts d’écureuil. De l’horizon à l’horizon un tracé fendant refermé ininterrompu à croire que rien ne peut rayer los angeles mer, toujours los angeles même… impassible. et je me souviens de tout ce qui n’a jamais été : remark renouer ce qui n’est pas déjà noué, ce qui n’est pas déjà dénoué, remark ce qui est noué peut-il être dénoué, remark nouer ce qui est déjà renoué, vehicle il est most unlikely de remettre ce qui n’a jamais été, c’est pourquoi ma strength est perdue, et ma mémoire est plus haute que mon histoire Et comme un vaisseau entraîné par l’haleine du vent voit s’enfoncer le port animé ainsi l. a. vie décline et s’enfonce sous mes yeux et je suis entraînée comme ce qui est aimant de ce qui est aimable Il aime celui qui est amant des belles choses : Mais l’ai-je vraiment attendu, mon attente n’avait-elle pas toujours été déjà le voile de m a fuite, n’avais-je pas toujours déjà su voulu redouté refusé espéré que mon espoir serait renvoyé, n’étais-je pas sûre quand je l’appelais par son nom propre qu’il n’avait jamais ecu les oreilles qui entendent ce nom Qu’aime-t-il Et qu’en sera-t-il pour celui à qui il arrivera que les choses belles soient devenues siennes ?

C’est là que mon amour Très Attendu s’est niché, au creux infime qui fend à l’infini le mur du ciment, à hauteur de mon ventre environ, je le retrouve à peine. En ce temps imprévu, le troisième dans notre histoire, il est minuscule : un écureuil-larve, un ver presque, une virgule nue. Je le vois avec un troisième œil qui cille au milieu du bouclier de mon ventre, mais rien maintenant ne me prouve que cet écureuil-larve est mon écureuil volant. Celui-ci infime, est doré, nu, extrêmement fragile, sans mouvements, une marque sur le mur gris plombé sans souffle, Et brusquement l’enceinte de l’ Amour vacille, les colombes ont fui et l’oiseleur éperdu s’élance, et rage et terreur volettent dans son âme ; los angeles major qui caressait, les doigts qui tissaient de caresses l’épiderme adoré, leur chair est sèche et sur los angeles chair l’écorce impolite et grise infectée d’ors.

Et si une fois encore fendus en deux nous nous promenions au Jardin des Disparitions pareils aux personnages dont on voit sur les murs le profil en bas-relief sciés en deux selon l’axe de notre nez, à l. a. façon de ceux que les dieux plus d’une fois sectionnent…) À rebrousse chemin, attirés, moi par los angeles selected, lui tout vivid par moi, nous voilà emportés par l’irrésistible vers le aspect de l’enfoncement. Je verrai, je toucherai, je désirerai, j’écraserai. Peut-être tremblerai-je d’horreur. Est-ce qu’il voit ce que mes yeux voient ?

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